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Las macabras entidades que integran el dramatis personae de la última obra de

Mary Roach figurarían, sin lugar a dudas, entre las más infelices que pueda

concebir la fantasía si no fuera por la penosa circunstancia de que no son hijas

de la imaginación. Pese al escalofrío o

el desaliento que invade al delicado lector tras un primer acercamiento a tan

lúgubre materia, la lectura de estas páginas acaba provocando involuntarias

sonrisas y recias carcajadas. Porque Fiambres es una exploración contagiosamente

alegre de las crueles diligencias practicadas con algunos de nuestros cuerpos

cuando, una vez exhalado el último suspiro, los abandonamos a su suerte en

los escatológicos umbrales de la tumba: cadáveres abiertos en canal y en el altar

de la ciencia, difuntos que contribuyen al progreso de la medicina con los

genitales perforados o los ojos extraídos, fiambres arrojados desde aviones o

cosidos a balazos para verificar la eficiencia de nuevas armas, despojos crucificados

como Nuestro Señor o devorados por gusanos, materia inerte que alcanza por

fin la transubstanciación en forma de abono... Por muy gris que haya sido su

existencia en este valle de lágrimas, cualquiera puede redimirse post mortem

e incluso, con un poco de suerte, incorporarse a la grandiosa epopeya del

conocimiento humano: "Un tipo de lo más normal que decide donar sus

órganos puede convertirse, de repente, en un héroe". La intrépida Mary Roach

ha escrito con morbosa erudición e irreverente ingenio una obra que se adentra

en el más allá para mostrarnos el lado más visible y deplorable de la otra vida.