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Yo, antes de conocerlo, me creía viviendo, -- hasta llegué a decirle a mi madre que era feliz -- y para él, todo lo mío era insuficiente. -- Un día me llegó a decir que, si lo amaba, -- que si gozaba con sus cosas, debía decírselo. -- Una tarde, en el colmo de la crueldad, -- me reprochó que nunca, nunca, -- le había dedicado ningún poema. -- Yo, esa tarde, lloré con desesperación -- pero él estaba ensayando la crueldad -- y me dijo: -- Llorar, siempre has llorado para mí -- pero nunca me dedicaste un poema. -- Yo, ahí, tenía intención de matarlo -- pero no tenía fuerzas para hacerlo -- entonces le pedía que me pegara. -- Él, esos días, ni me pegaba ni nada, -- él esas tardes lo sabía, lo adivinaba, -- esas tardes grises la asesina era yo. -- Pero él era, verdaderamente, cruel, -- su crueldad, amigas, no tenía límites: -- Se quedaba, ahí, quieto, como muerto, -- días, semanas, meses enteros, siglos y, -- después, cuando ya nadie lo esperaba, -- ni mis amigas, ni siquiera yo misma, -- él, de golpe, nacía nuevamente al amor, -- distraído en un beso, iluminado de caricias -- y pasaba, entre nosotras, como una ráfaga -- de incendio y velocidad y fuertes aullidos -- como si amor y sexo estuvieran uniéndose -- precisamente, amiga, en nuestros cuerpos.
