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Cinco personas confinadas en un apartamento se tumban en el sofá, se tocan el ombligo y son absorbidas por dentro. Afuera, algo sucede. ¿Cómo llegamos a este búnker ? Ahora el sonido del interior se amplifica lo suficiente como para ahogar otros sonidos y podemos escuchar, si prestamos mucha atención, nuestros jugos gástricos digiriendo comida, una canción de Xuxa de la década de 2000, el agua corriendo por las tuberías del edificio, el repollo pudriéndose lentamente. fuera de la nevera. A medida que acumulamos polvo en nuestros brazos y arqueamos aún más la columna vertebral, comenzamos a acercarnos a los muebles y reunimos el coraje para llevar la conversación a las paredes. Está bien hablar con ellos, el problema es si responden: aquí en esta ciudad son poco confiables, estructuras viejas, cableado de tela, yeso caído decorando los zócalos. Domingo Sem Festa se aísla, sin excluirse jamás del mundo. Fragmentos de la ciudad comienzan a caminar por el texto como pequeñas cucarachas, componiendo y relacionando el insalubre metro cuadrado. A estos cuerpos confinados se les hace una invitación a la fabulación. Melissa perfora periódicos para producir confeti. Gustavo tiene diálogos con el retrete. Villa solo cierra los ojos. En la escasez de material, nos toca a nosotros producir otras realidades con lo que nos queda. En el límite de lo posible, algo nos sucede. Por casualidad, Lúcio y Victor decidieron tejer este texto y encuentros de fábula en medio de una pandemia. Increíble. Gracias a Dios. Sí, domingo sin fiesta , pero ¿y la semana que viene? Las palabras aquí transpiran e invocan el deseo del grupo, moviéndose libremente por todos los espacios donde el cuerpo aún no puede pasar. Todavía. Pronto. Mientras tanto, qué lindo encontrar personas que le hablan a las paredes, que transcriben sueños, que miran al abismo.